|
 |
|
| 33-Й ГОД СМУТЫ |
|
НАША РАССЫЛКА:
«RSS» И «TWITTER»:
| (Памятуйте, что врагу видно, кто читает нас в «Твиттере»!) |
ПОИСК ПО УЗЛУ:
|
|
|
|
| |
|
«Что Богу грешно, то жиду смешно.» |
|
|
| |
|
|
|
| |
Раздел «Русские стихи»
Творчество Марины Струковой
Часть III
ДОЛГ
|
Дали сузились в клок округи,
что Отечеством всё ж зову.
Поздно мы порешили, други,
что не будем сдавать Москву.
Чужеземцы да иноверцы…
Каганат здесь или орда?..
Но кричит, выгорая, сердце:
«Лучше поздно, чем никогда!»
Смело, горестно и нелепо,
сквозь презрительную молву,
красный флаг поднимаем в небо –
мы не смеем предать Москву.
Эта истина выше страха,
эту веру не подкупить.
Размахнулся, так бей с размаха,
лучше сгинуть, чем отступить.
Пусть серебряная дорога
пропадает в расстрельном рву…
Воля нации – воля Бога.
Мы должны отстоять Москву.
|
[***]
|
«Пуст твой двор, и в жилище не будет живых», –
Говорит мне смеющийся враг...
И серебряный мох на березах кривых,
И дорожный дымящийся прах.
Эти белые села никто не спасет,
Эти рощи пойдут под топор,
И неистовый ветер печаль унесет,
И сожрет твою песню простор.
Реки вспять побегут, и стада уведут,
И детей унесут на руках,
И лихие вояки страну предадут,
Прогуляют ее в кабаках.
В камуфляже и касках чужих, голубых
Все сметут, и останется страх...
«Пуст твой двор, и в жилище не будет живых», –
Говорит мне смеющийся враг.
|
[***]
|
Мы ногами вышибли дверь твою,
А в углу – икона на полке.
Скоро, скоро будешь в своем раю
Ты – последний русский в поселке.
Мы из шкапа вышвырнули тряпье,
Ничего не нашли – обидно.
Говорят, что есть у тебя ружье,
Да стрелять не умеешь, видно.
Это наша земля, на ней конопля,
Виноградники, горы, волки...
А тебе на выбор: кинжал? петля?
Ты – последний русский в поселке.
Для тебя нам жалко глотка воды,
Лучше вылить на землю воду,
Хлеба жаль, и воздуха, и звезды,
А куда уж делить свободу?
Не ищи закона и правоты,
Так в стогу не найти иголки.
А вождям – все равно, как подохнешь ты,
Ты – последний русский в поселке.
|
[***]
|
Свой далекий дом посреди долины
не припомнит снайперша с Украины,
целый день, прищурясь, глядит в прицел,
продолжает русских солдат отстрел.
У нее расчетливый ум холодный,
от сомнений, грусти, любви свободный,
форма и трофейный бронежилет.
Чернобровой снайперше двадцать лет.
Почему стреляют в славян славяне?
Ваххабиты – те клялись на Коране,
а наемники долларами клялись?
Украина, за подлых своих молись.
Кровь одна у нас и одни истоки.
Почему предатели так жестоки?
Перед темной силой, в тяжелый час
наши соплеменники – против нас!
Не уйти сквозь грозненские руины
чернобровой снайперше с Украины!
Труп висит растерзанный – не узнать.
А в костеле киевском плачет мать.
|
[***]
|
Смотрят пращуры строго
с неба в нашу толпу.
Выбирающий Бога
выбирает судьбу.
Нас осталось немного.
Память веры храня,
выбирай себе Бога,
что по крови родня.
Перед кем не остаться
одному в нищете
и с врагом не брататься
в черномазой орде.
Перед кем не виниться,
к алтарю не ползти,
и в тюрьме не томиться –
быть на воле в чести.
Крыша нашего храма –
это солнца лучи,
стены нашего храма –
это наши мечи,
Песен тайные силы
и завеса зари,
наших предков могилы –
во степи алтари.
Длится Рода дорога,
где не место рабу.
Выбирающий Бога
выбирает судьбу.
|
СПИТЕ, ТРУСЫ
|
Мало тех, кто выйдет вон из строя,
Всей эпохи искупив вину.
Спите, трусы, вас спасут герои –
Человека три на всю страну.
Вам легко, ваш путь – к окну от двери.
А кому-то – от огня к огню.
Где-то в чистом поле воют звери
И подходит Пересвет к коню.
Спите, трусы! Этой темной ночью
Свечи загораются вдали.
Ваше знамя, порванное в клочья,
Поднимает кто-то из пыли.
Там идет война за ваше завтра,
Там кому-то вера дорога.
Видно: вами преданную правду
Защищает кто-то от врага.
В вязком иле сытого покоя
Вы навек застыли все равно.
Спите, трусы, вас спасут герои…
Вольным – воля, а спасенным – дно.
|
[***]
|
Не к вам, а к вашей крови возношу
Свою мольбу, к победной древней воле.
Я в вас могучих пращуров бужу,
Привыкших к ратной и разбойной доле.
Долг безнадежный выполню, верну
Той родине, где пасть верней, чем сдаться.
И бисер солнц в людскую грязь швырну.
Зачем? А позже смогут догадаться.
Чтоб тварь, в бетонной спавшая норе,
Вдруг задохнулась от шальной гордыни,
И взор взметнув к сияющей заре,
Оружия взалкала и святыни.
|
[***]
|
Анафема тебе, толпа рабов,
Бараньих глаз и толоконных лбов,
Продажных душ и ослабевших тел,
Анафема тому, кто не был смел.
Цена смиренья – хлыст поверх горбов.
Анафема тебе, толпа рабов!
Пока тобою правит без стыда
Картавая кремлевская орда,
Ты – не народ, ты – полуфабрикат,
Тебя сожрут и сплюнут на закат,
Крестом поковыряют меж зубов.
Анафема тебе, толпа рабов!
Ползи на брюхе в западную дверь.
Я думала – в тебе есть Бог и Зверь,
Я думала – в тебе есть Тьма и Свет.
Я ошибалась? Кто ответит: «Нет»?
Стой, Солнце! Отворачивай лучи
И бисер по притонам не мечи.
Я опускаю свечи вниз огнем.
Да будет проклят день, не ставший Днем!
|
| |
|
|
Распечатать
Сообщить соратнику
